Chronique d'une journée ordinaire...

... ou presque...
Imaginez un samedi comme tous les autres;
Vous descendez travailler, vous ouvrez la boite aux lettres. Une grosse enveloppe kraft vous attend. C'est la première surprise.
Editions Stock ? Tiens... je n'ai rien commandé pourtant.
Sur l'enveloppe, l'écriture est fine, posée, intime, féminine, indiscutablement.
Vaguement intriguée, vous suivez la chienne dans son parcours hygiénique du matin, la laisse dans une main, et ouvrant l'enveloppe avec curiosité;
A l'intérieur, un petit livre bleu... Pas très épais, mais avec une bande de papier autour. Une photo de l'auteur qui vous fait sourire avec tendresse. Tiens... elle écrit maintenant ? Je ne savais pas.... Petite pensée amusée et un rien supérieure, elle est si jeune.

Arrivée à la boutique, vous décidez de prendre quelques minutes, d'avoir un aperçu. Quelques pages plus loin, vous maudissez le téléphone et vous continuez.
A l'intérieur du livre il y a un récit.
Récit simple, écrit avec les mots de tous les jours, récit d'une histoire que vous pensiez déjà connaître.
Les personnages sont familiers, même si les prénoms ont été changés. Tiens, d'ailleurs, la petite dernière porte le même prénom que votre fille... un clin d'oeil peut être ?
L'heure tourne, mais qu'importe.
L'histoire vous a capturée.
Vous lisez, tournant page après page.
L'écriture est fine, incisive... dérangeante....

Vous posez le livre quelques instants. Les souvenirs remontent. Une petite fille fragile au regard trop sombre. Elle est dans le livre. Elle a traversé votre vie, de Noël en anniversaires, de fêtes de famille en vacances normandes.
Un thé pour se remettre et on y retourne.
Saisie, vous assistez impuissante à la transformation de l'histoire.
Les aspects connus s'effacent. L'inconnu prend sa place. L'inconnu.... et pourtant...
La vie décrite dans les pages, vous la connaissez. C'est celle d'une famille.
Votre coeur s'accélère, il reste quelques pages.
Votre estomac se serre.

Finalement, le livre est terminé.
De l'autre côté de la vitrine, le passant vous jette un regard surpris. Il faut aller vous passer de l'eau sur le visage.
Un autre thé.
Vous reprenez le livre et vous regardez encore.
Pas de doute....
Vous venez de prendre un coup au creux de l'estomac. Un coup qui vous coupe le souffle et ébranle vos convictions les plus profondes.

Sur la couverture, l'auteur vous renvoie un regard sombre, profond. Ca n'est plus une petite fille, mais une jeune femme à présent. Le temps passe.
A l'intérieur, les petits riens de la vie ont été disséqués, observés et analysés avec une implacable logique et une infinie tendresse.

La personne qui me regarde sur la couverture, c'est ma propre nièce.
La famille qu'elle me décrit page après page, c'est ma famille.
Et pourtant...

Petit à petit, les pièces du puzzle se mettent en place.
Quelle est la part de fiction ? Quelle est la part de réalité ? Quelle est la part d'interprétation ?
Les faits sont là pourtant.
Les anecdotes du livre, pour certaines j'en ai déjà eu le récit. Elles vont partie des annales familiales. On se les ressort à chaque repas en riant...

Aurais-je été aussi touchée si ce livre me concernait moins intimement ?
Je ne sais pas, mais je crois que oui.

Sous des mots simples, des phrases bien construites, ce livre est un cri d'amour, un avertissement, une thérapie, un coup de pied dans la fourmillière... ou un simple roman. Chacun y verra ce qu'il voudra.

Bravo Carine et merci, si tu lis ces lignes.

Bon, un peu de broderie pour chasser tout ça...